Pépé portait cette chemise vichy orange. Les

Pépé portait cette chemise vichy orange. Les manches couvraient ses épaules blanches et pliées. Ces plis qui marquaient sa peau, un peu son visage, si beau, celui d'un homme gentil. La casquette, celle de tous les messieurs lorsqu'ils s'appelaient "Pépé". De fins carreaux, l'un était noir puis l'autre marron, vilaines couleurs qu'il portait pourtant bien. Elle ne quittait pas son crâne brillant, un peu garni de courts cheveux blancs. Le pantalon tombait sur ses chaussures vernies, ce noir de cérémonie, propre et brillant. Mamie sentait bon de ce parfum, cette crème colorée, matifiante sur ses joues rouges. Ses cheveux étaient un peu levés, durcis par la laque, cette bombe dorée. Elle était charmante. Le tissu du chemisier volait un peu. Léger. Les fleurs l'étaient autant. Touches foncées, un bleu assorti aux chaussures aussi vernies que le noir des chaussures brillantes de Pépé. Le pantalon était pincé sur les côtés. Ses hanches n'étaient plus grasses. Plus de pommes de terre sautées au beurre, plus de ce fromage sans odeur peu cher qu'elle aimait avec sa salade et cette vinaigrette salée poivrée, cette fine semoule au lait, crémeuse. Marie-Claire mourrait. Elle était belle dans la chambre jaune. Elle souriait encore.